¡Nunca hago nada bien contigo! Me dices que lo has superado… ¡Me siento malditamente miserable con esto! Tuve que romper mi teléfono en mil pedazos para evitar llamarte a cada minuto de cada maldito día. He tenido que aparentar que todo está bien en la escuela para que puedas ser feliz… Me rompiste el jodido corazón.
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Cash

Noches hubo en que me creí tan seguro de poder olvidarla que voluntariamente la recordaba
Jorge Luis Borges (El Aleph)
Amo el matiz de tus letras, porque se insinúan, se ofrecen, invitan a habitar tu alma.
Malditos infelices, ¿Para qué me dan la opción de elegir si o no, si de todas maneras tendré que poner que acepto?

Choose Life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, choose washing machines, cars, compact disc players and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol, and dental insurance. Choose fixed interest mortage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisurewear and matching luggage. Choose a three-piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who the fuck you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing, spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked up brats you spawned to replace yourself.

Choose your future.

Choose life.


Me preocupa la gente que dice que anda buscando el amor, como si el amor ya estuviera por ahí listo y terminado. Como si existiera un amor enlatado, un producto diseñado que eliges en algún escaparate. Se han creído el cuento del amor prefabricado que nos venden en las películas de Domingo en la noche o que nos cantan en la radio. Uno no busca el amor, uno lo construye.

La Torre del Silencio. 

Mátame. Pero en el fondo sabrás que no se puede matar a alguien que ya está muerto.